Todo el vocabulario disponible
y toda la jaula arañada de ideas,
todas las palabras en sueños
y toda la mariposa en blanco y negro;
tanto aroma y tanto lodo
que se arrastran las páginas
por debajo de la mesa,
entre las patas y los cascarones
de los tótem del pasado.

Qué raro pensar
en pensar una solución,
una cualquiera.
Tantas películas que nos dejan
llorando por lo que no es,
riendo por lo que no fue,
sangrando por lo que será.
Tanto mensaje lanzado
entre las flacuchas líneas
de nuestra obsesa memoria,
tanta luz y tanto deseo
para nuestra vista desconchada
al pie de una orilla renqueante.
Qué raro creer,
una vez y una vez más y otra,
que habrá, al menos, una
solución.

DE POEMAS DESORIENTADOS

Siento a veces las cosquillas

cuando estoy sola

en el bolsillo izquierdo del pantalón

en el calcetín derecho
de los zapatos de lluvia

entre los pechos reservados del invierno

en la nuca

de la que se puede morir
con un solo golpe certero.

Siento un cosquilleo allí

donde nadie me ha besado antes

donde no alcanza el sol
de ningún hemisferio

donde las arrugas delatan
una juventud de tira y afloja.

Como llamando mi atención

algún nervio traiciona mi aparente calma

como si reclamando otras manos

otras bocas

otra cremallera
que no pille siempre
el miembro más sensible.

NO VEMOS LAS COSAS TAL COMO SON, LAS VEMOS TAL COMO SOMOS Anaïs Nin

WATERS IN MARCH, FLOWERS IN JULY